深夜的库尔札斯西部高地，风雪呼啸。
一个渺小的黑点在黑铁大桥上移动。那是一个徒步独行的人，手里捏着一根陆行鸟缰绳，没戴帽子，头发像雪一样白。
他跨过大桥，沿着交汇河一路北行，走得很慢，似乎漫无目的。大桥逐渐被抛在身后，远处，隐见村庄的围栏，和更高处黑色的石制尖顶建筑的轮廓，像是一间教堂。
他盯着那栋建筑看了一会儿，擦了擦嘴角的血迹，改变方向，横跨过交汇河的冰面，往那里走去，身后留下一串等距的脚印。
那脚印很快被新雪淹没了。
叩叩。
两声叩门声，等待几秒后，又敲了三下。
声音把约书亚祭司惊醒，他坐起来，掀开被子，光脚踩进皮鞋里，披上大衣，匆匆上楼开门。
风雪从门缝里灌进来，随之而来的还有一个陌生人的气息，陆行鸟绒羽的味道混着彻骨的寒气。“这是间教堂吗？”那人说，“我想要杯水。”
约书亚愣了一下，侧身让他进屋，合上木门。
这是一间破旧而方正的小礼拜堂，两面镶嵌以钴蓝为主色的花窗，六排长椅被一张看不出颜色的长地毯分隔开。墙面是石制的，典型的伊修加德建筑，里面埋着烟道，因此室内很温暖。
陌生人用手掸掸肩头的落雪，说了一句：“感谢。”他的声音低沉，是个青年男人，嘴的位置大约和约书亚眉毛齐平，身材在普遍高挑的精灵族里也算得上高个子。
“现在几点了？”约书亚问。
“我不知道，”男人说，“天黑很久了。”
“你是一个人来的？”
“是的。”
陌生人的口音听起来不像伊修加德人，用词简短，缺乏恭敬，似乎没有主动自我介绍的意思。他长久地一言不发，呼吸很轻，几乎像是整个人融化在空气里。
这怕是个亡命之徒，约书亚想。始终没有松开的眉头皱得更深了。
“我是这里的祭司约书亚。”约书亚自我介绍。他的声音很低、很轻，说到自己的名字时，带着微微震颤的小舌音。
“教堂里只有些零钱，修女嬷嬷们都回家了，晚上只有我一个人。我的眼睛看不见，但给你倒杯水还是做得到的，请坐吧。”
约书亚祭司看起来和皇都那些光鲜的皇都祭司不一样，身上的粗棉布衬衣因为洗得太多，袖口磨得毛毛的，皮鞋也很旧，鞋面折痕深得凹下去。他身上传来一种肥皂和硫磺的气味，很少有人会这么像刚洗过澡的样子。
男人坐在长椅上，约书亚给他端来一杯热水，杯底黑糊糊的，仔细一看，里面沉着一撮没完全泡开的茶叶，散发出甘菊的清苦。
“感激不尽，神父。”
男人双手捧着杯子，热意穿透手套，传入掌心。他抬起头，肆意打量面前这个疲倦的圣职者，这种具有侵略性的视线落在别人身上也许会挑起争斗，可面前的祭司却平静地任人凝视着，哪怕在他脸前抽出匕首，他的眼珠也没有多转一下。
他的右眼是蓝色，左眼则是泛灰的浅蓝，一道伤痕竖着划下来，切断了他的左眉，直穿到面颊。大概就是这个让他成了瞎子。
男人若无其事地收回匕首，将手上的缰绳递过去：“我想把这个扔掉，不知道能扔在哪里。”
约书亚摸到了他递来的缰绳。绳索断了，截面很粗糙，像硬挣挣断的；绳上有一段质地脆硬，一捏就发出细碎的咔咔声，也许是被吹干了的血。难怪陌生人没有提起安顿陆行鸟的事，“你的陆行鸟被魔物叼走了？”
男人应下了这个解释：“它死了。”
“哈罗妮保佑。你怎么样？”
“不会死在这儿，”男人说，“我叫辛斯赫尔。”
“辛斯赫尔。”约书亚重复了一遍，语气有点古怪。
“怎么了？”
“你是外地人吧。”
“是的。”
“你的名字在我们的语言里听起来含义不好，”约书亚说，“像是‘不详’的意思。无意冒犯。”
辛斯赫尔弯起嘴角，想起约书亚看不见，又开口说：“难怪。自从来了伊修加德，一切都不顺利。”
“你怎么会来隼巢？这可是离皇都很远的地方。”
“我在忘忧骑士亭听人说，往隼巢深处走，能看见被冻在河心的船。”
“你说的应该是北星号，”约书亚说，“还要再往北去才能看见。这么说，你是一个旅人？”
“准确来说是冒险者，我四处游历。”
约书亚放松了些，倚在讲台侧面：“在陌生的郊外夜行很危险，先生，你恐怕得在这里留宿了。我明天帮你问问有没有人进城，让你搭一程陆行鸟。”
“你真是太好了，”辛斯赫尔起身，把杯子轻轻放在讲台上，“我可以睡在椅子上吗？地上很冷。”
“可以，”约书亚说，“我给你搬一床被子。”
“神父睡在哪里？”
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